Виталий Раздольский, Германия

 

Писатель, драматург, Ветеран ВОВ, живет в Германии, в Бремене.

 

«Британской музы небылицы»!..

Ни Чайлд-Гарольдовы страницы,

Ни пряный сумрак «Дон Жуана»,

Ни блеск английского романа, -

Ничто тебя не увлечет,

Пока сам Пушкин не замкнет

Тот круг поэзии святой

Крутой Онегинской строкой,

И не прикажет нам принять

Британской музы благодать.

                     -«»-

 

Я сумел разлюбить смуты русской весны,

Плен осенних дождей и февральскую стужу,

Но куда мне девать мои русские сны?

И куда мне девать мою русскую душу?..

 

Мне роднее родных новых стран адреса,

Сумрак здешних лесов, зелень здешних газонов,

Но всю ночь напролет, - голоса, голоса!...

Голоса замолчавших навек телефонов.

 

Я живу много лет у жены-тишины,

Клятву верности ей я ничем не нарушу,

Но куда мне девать мои русские сны?

И куда мне девать мою русскую душу?

 

Я смогу позабыть смуты русской весны,

Плен осенних дождей и февральскую стужу,

Если б только забыть мои русские сны,

Придушив заодно сою русскую душу.

                           -«»-

 

Опять поет сапер бедовый,

Едва стихает ближний бой,

Как «Молодова удалова

Несут с пробитой головой»,

 

Минеры матерят потери,

Горят три танка за рекой,

А я то верю, то не верю,

Что я – тот самый «удалой».

 

Что не кого-нибудь другого

Оплачет дождик полевой,

Меня, такого молодого,

Сейчас зароют под сосной.

 

Но три отчаянных солдата,

Косую смерть перехитрив,

Меня дотащат да санбата

И в часть доложат будет жив!

 

... С тех пор за годом год те трое,

Прокуренных, передовой,

Меня выносят с поля боя,

И от меня уходят в бой.

 

Все так же жарко и багрово

Горят три танка за рекой,

«А мододова удалова

Несут с пробитой головой».

                -«»-

 

ПОРА ГЛУХАЯ ЛИСТОПАДА

 

И вот опять она пришла,

Пора глухая листопада,

И в синих сумерках зажгла,

Два опаленные крыла

Над сердцем тронутым прохладой.

А сердце о своем твердит,

А сердце осень отторгает,

Но желтый лист  летит, летит,

И рядом с сердцем догорает.

И пеплом догоревших дней

Пора глухая листопада

Покрыла сумрачный ручей

За покосившейся оградой.

Он был когда-то родником,

Теперь он сточная канава,

И только Солнце день за днем
В него глядится величаво,

И только ночи напролет,

В него упрямо смотрят звезды,

Им дела нет, что он не тот,

Что вспоминать о прошлом поздно.

На зло тухлеющим на нем

Окуркам, тряпкам, коркам хлеба,

Над оскверенным родником

Влюбенное простерлось Небо,

Оно как женщина, как мать,

Все понимая, все прощает...

Смешно надеяться и ждать,

А если не смешно, кто знает?

Твори же свой неправый суд

Пора глухая листопада,

Еще нас звезды стерегут,

Еще нам ветры пропоют
Весну над просиявшим садом.

               -«»-

 

СЕРДЦЕ СОЛДАТА

 

Время, как буря, пытало и пело,

Сердце солдата отяжелело,

Не удивляйся же если порою

Сердце солдата дает перебои.

 

Били, случалось, огня не жалея,

По этой мишени свои батареи,

Мы уходили к новым сраженьям,

Сердце металось в кольце окруженья.

 

Дважды расстрелян, четырежды предан,

Полк дошагал до Парада Победы.

В этом походе сапог не жалели,

В дым износились ремни и шинели.

 

Что ж нам осталось?

    Чем мы богаты?...

Сердце солдата,

    Сердце солдата!

 

А что нам мечталось? Чего мы просили?

Жаркого полдня, да мирной России.

Что же так рано ты рвешся к закату,

Сердце солдата, сердце солдата.

                   -«»-

 

            ТАЙНОЕ ТАЙНЫХ

 

В начале было СЛОВО по Преданию,

И этим с ловом было слово БОГ.

Но есть иная версия Деяния,

По ней творцом такого мироздания

Господь и вседержитель быть не мог.

 

Виновником земного прозябания,

Творцом Творца и самого Предания,

В глуши времен, в полену минувших лет

Был беглый раб, философ и поэт.

 

 

Затравлен и гоним от всех порогов,

По доброте ль? По злобе? По уму?

Сам сотворил он Дьявола и Бога

По образу, подобью своему.

 

И БОГ, и СЛОВО, в размышленьи строгом,

Явились не началом, а итогом,

Итогом ремесла и вдохновенья,

Сюжетами Последних Дней Творенья.

 

Но беглый раб в святом или блатном

Пребудет и останется рабом.

Пророк ли он, придурок или гений,

Он раб рабов,он раб чужих грехов,

Раб собственных прозрений и творений.

 

... «В начале было СЛОВО» по предаию,

И этим словом остается БОГ,

Поскольку блудный мастер Мироздания,

Преодолев семь бурь самопознания,

Раба в себе преодолеть не смог!

                            -«»-

 

Я умру однажды на рассвете,

На пороге ветренного дня.

День раскинет солнечные сети,

За окном смеяться будут дети,

Будет  гривы заплетать деревьям ветер,

Без меня. Без меня!

 

Я сойду тропою ночи чооной,

Не доспорив, недопев, недолюбив,

Но, покорный общему закону,

Я уйду без памяти влюбленным,

Смерти хоть зари не уступив.

 

Я растаюв просинях рассвета,

На пороге ветренного дня,

И строка надорванная эта,

След затертый песни недопетой, -

Все, что уцелеет от меня.

                 -«»-

 

    ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ

Кпризный месяц март

По городу шатался,

То плакал невпопад,

То невпопад смеялся.

 

С утра я ждал гостей.

Явились только двое-

Озябший соловей,

Да небо ледяное.

 

Охрипший соловей

Не пел весенних песен,

А разговор небес

Был светел, но невесел.

 

Так смену лет и дат

Мы скромно отмечали...

Весенний месяц март,

Осенние печали.

           -«»-

 

ВЕЛИКОЕ ИСКУССТВО УХОДИТЬ

 

А в городе назло календарям,

Октябрь сменяется отчаянным апрелем,

И тяжкая осенняя заря

Вдруг расцветает соловьиной трелью.

 

Пролетами небесного моста

Возносятся туманные Стожары,

А по озябшим скверам и содам

Скитаются невенчанные пары.

Им головы кружит багровый хмель...

 

И только мы с тобой сошлись, чтобы расстаться,

Нам смена лиц, как смена декораций,

И миру дела нет до нашей боли,

Ведь не случилось ничего – всего лишь

Кончается невенчанный апрель.

 

...Великое искусство уходить,

Забыть. Простить. Не упрекнуть ни словом.

Великое искусство разлюбить,

Оно труднее всякого другого.

 

В плену того безрадостного дня

Еще дороже мне и памятнее стала

Одна, которая не верила в меня,

Но никогда меня не предавала.

                       -«»-

 

                     ДУРАК

 

Один дурак не делает погоды,

Два дурака – еще не коллектив,

Но даже если дкраки пошли походом,

Не паникуй, все факты обобщив,

 

 

Знай, и дурак по- своему прекрасен.

Без дураков не так занятно жить.

Не будь дурак представлен в чистой массе,

Скажи, кто стал бы умников ценить?

 

Не говори: их стало слишком много,

Не верь, что дуракам всегда везет,

Что дуракам - везде у нас дорога,

Что дуракам – всегда у нас почет.

 

И дурака встречаяя с бодрым видом,

Его улыбкой теплой обогрев,

Скажи ему сердечное спасибо,

Спасибо, что живет он на земле!

 

Он мог бы сдуру поселиться на Сатурне,

Или собой украсить мир иной,

Но нет!.. Меж нас достойно и культурно

Живет и удобряет шар земной.

 

Пускай же он блажит и бедокурит,

Пускай смеются умники над ним,

Пускай не вышел срок вселенской дури,

Дурак бессмертен и неистребим.

                      -«»